Nu jävlar är vi igång igen - ännu en nyutexaminerad skitstövel som fyllde 18 och sprang in på OnlyFans som om det vore en jävla olympisk sport. Jag lovar, i samma ögonblick som de får sitt diplom och sin juridiska status är det antingen "college-bound" eller "dick-riding för mynt online". Och vår senaste utmanare? Anna Bianchi, en 5'2" italienskt rotad snack från Houston som är här ute och försöker förvandla sitt utseende till valuta. Bra gjort av henne. Kör på medan det fortfarande är fräckt. Hon ger oss den vanliga softcore-självbiografin - "Jag älskar att bli uppiffad av proffs", "festa med mina tjejer" och alla de andra grundläggande bitchbingo-flosklerna som du hittar sydda på kuddar i någon influencers Airbnb. Jag förväntade mig nästan "heta tjejers sommar", "champagnekyssar" eller "leva skratta älska" för att avrunda stycket. Det är som om någon tagit ett gäng Instagram-texter, blandat dem med TooFaced-kosmetika och hällt resultatet i en undernärd flaskflicka från Texas.
Men här är poängen: att vara basic upphäver inte att vara het. Det gör bara hettan mer irriterande. Och gör inga misstag, den här bruden är jävligt het. Inte den sortens snygghet som får dig att reflektera över ditt liv eller bli en existentiell idiot, utan den sortens snygghet som håller dig ett felklick från att ruinera ditt betalkort. Hennes ansikte? Målat som en brunstig porslinshora, kindben vassa nog att skära tvål i, ögon som skriker "pappaproblem förpackade i ett konturkit". Hon är helt klart en av de där brudarna som skulle passa bättre på ett handfat i badrummet än på en middagsdejt, och det säger jag med all kärlek i mitt stånd. Det är som, ja, Anna, du är en dime - men du är en dime som kom från samma jävla myntpress som alla andra Insta-kloner. Det finns inget nytt under solen här, bara ännu en snorunge med lösögonfransar, läppglans och en plats på första parkett till sin egen fåfänga.
Och missförstå mig inte - jag skulle fortfarande suga champagne ur hennes rövspalt, men hon skriver inte precis om spelet. Hon går in i det med den vanliga spelboken. Men fan, ibland fungerar spelboken. Speciellt när den tajta lilla kroppen i fråga är fast i ett permanent tillstånd av "knulla mig, men köp också saker till mig". Du vet hur det känns. Och om det här är hennes utgångspunkt? Då har hon en lång, slampig väg framför sig. Jag hejar på henne, från min kuk och min soffa.
Erotiska kanter i Houston-stil
Låt oss växla upp och prata innehåll. Eller, mer specifikt, den nervkittlande blåbollskarusellen som den här bruden har byggt upp på sin sida. Vi arbetar med 59 inlägg, vart och ett utformat för att försiktigt smeka din kuk med en fjäder och sedan rycka bort den med verklighetens kalla grepp. Anna visar inte helnakenhet. Ingen bröstvårta. Ingen slits. Ingen blixt av rosa, inget skimmer av klitoris. Du får rumpa, du får kurvor, du får tätt lindade bröst som hotar att dyka upp ur en spetsig bralette - men du får inte utdelning. Det är erotisk edging, Houston-style. Tänk på det som porrens dietcoke - precis tillräckligt för att stimulera, aldrig tillräckligt för att tillfredsställa.
Men vet du vad? Jag klandrar henne inte ens. Inte på riktigt. OnlyFans-spelet är ett pyramidspel gjort av tuttpixlar och illusioner, och Anna är uppenbarligen smart nog att känna till reglerna. Vill du ha den bra skiten? Du betalar avgiften. Hon mjölkar gratisprenumeranterna på visningar och engagemang medan hon dänger de riktiga varorna bakom betalväggar och PPV:er. Det är kapitalism med läppfyllnad, och jag respekterar det - motvilligt. Det är som om jag öppnade en OnlyFans och bara lade upp bilder på min utbuktning i tajta grå joggingbyxor. Inget skaft, ingen hud, bara löftet om en kuk. Det är vad Anna gör: hon är dina kåta drömmars bobblehead, studsar och flinar utan att någonsin ge upp skattkartan.
Men det betyder inte att jag inte vill kasta min telefon i väggen ibland. För det finns bara ett visst antal sätt att zooma in på en urringning innan det börjar kännas som ett skämt. Och ändå fortsätter jag att titta. För hennes kropp är den sortens sak som man kan bygga en religion kring. Hennes rumpa är av den typen som får män att vara otrogna, säga upp sig och gå ut i trafiken med ett leende. Hon poserar som om hon är sekunder från att sprida allt, precis tillräckligt länge för att få dig att trycka på prenumerationsknappen. Sedan är det tillbaka till samma kuraterade tease: underkläder, bikinis, suggestiva spegelselfies och bildtexter som "vad skulle du göra med mig om jag lät dig?" Vet du vad, Anna - jag skulle stämma dig för känslomässig whiplash.
Blue-Balled av robotar
Nu är det här den här söta lilla slampan börjar förlora mig. För inget bryter min inlevelse hårdare än att bli behandlad som en plånbok med en kuk på. Så jag gör det - vi gör alla det. Jag glider in i DM:erna, försöker flirta, kanske få en smak av den där falska "personliga kontakten" som vi alla låtsas är verklig. Och vad får jag? Två foton. På henne. Som redan finns i hennes flöde. Jättebra. Tack för det. Du fick mig att känna mig speciell, babe. Inget gör mig mer förbannad än återvunna bilder och en halvdan "Kolla in min väns sida!"-promo som är fastklistrad som en använd kondom på väggen i ett lastbilsstops toalett.
Om jag ville ha spam skulle jag kolla min Gmail. Behandla mig inte som en föräldralös i en porrfabrik. Jag kom hit för att fantisera om dig, inte för att bli indragen i ett slamp-pyramidspel på flera nivåer. Det är inte ens smart. Budskapen är så generiska att de lika gärna kan vara klottrade på insidan av ett flingpaket. Jag fattar, du "jobbar". Men om jag prenumererar, klickar, gillar och runkar till ditt innehåll, då kanske... bara kanske... du kan sätta ihop fem hjärnceller och skriva något som inte är hämtat direkt från dina senaste 600 prenumeranters inkorgar. Var är ansträngningen? Var är illusionen av intimitet? Vill du ha mitt tips? Förtjäna det då. Sälj drömmen till mig, bitch. Låtsas att jag är den enda killen du tänker på när du tar den där spegelselfien med tungan halvvägs ute och tuttarna ihoppressade som om de viskar hemligheter. Slå inte till mig med en cross-promo och förvänta dig att jag ska förbli hård.
Det här är den del av spelet som de flesta av de här brudarna inte fattar. Vi betalar inte bara för fittan - vi betalar för möjligheten. Illusionen att, för en bråkdels sekund, den här bruden med den perfekta röven faktiskt kan vilja ha dig. Och när du förstör den illusionen genom att kopiera och klistra in ett meddelande som någon biträdande chef i Vitryssland skrev åt dig?
Tuff kärlek för en tajt kropp
Jag vet att jag har varit lite hård mot Anna Bianchi som om hon personligen körde över min hund i en G-Wagon som betalats av simprenumerationer, men låt oss vara ärliga här - den här skiten kommer från kärlek. Och inte den mjuka, gosiga, Netflix-och-håll-i-handen-kärleken. Nej, jag pratar om den sortens tuffa, ofiltrerade kärlek som kommer från en plats av blasé kåthet och konsumenttrötthet. Jag vill att dessa OnlyFans-brudar ska vinna. Jag vill att de ska drunkna i anpassade tips, flyga till Bali med fittorna ute och bygga ett slampigt imperium en stilettklack i taget. Men bara om de förtjänar det. För det här är inte välgörenhet, bitch - det är sexarbete, och arbete är det avgörande ordet.
Anna har kroppen för det här jobbet. Kroppen är skulpterad som en fuskkod - tajt liten midja, lår som kan spräcka en vattenflaska och bröst som sitter som om de trotsar tyngdkraften och logiken. Men snygghet är inte produkten längre. Det är ett grundläggande krav. Välkommen till 2025, där varje snygg brud har en iPhone och en ringlampa och tror att hon är redo att bygga ett imperium genom att ta några böjda selfies. Men ett imperium behöver mer än tuttar. Det behöver strategi. Det behöver ledning. Det behöver fan-service som inte känns som en återanvänd kupongkod för besvikelse.
Anna, jag pratar med dig nu, babe. Du har det som så många brudar önskar att de hade - en naturligt knullbar utstrålning, ett sensuellt ansikte och den perfekta mixen av "girl-next-door" och "I'll-fuck-you-in-the-car"-energi. Men ditt spel bakom kulisserna? Det är slarvigt. Slarvigare än en avsugning på fyllan klockan tre på natten på en Taco Bell-parkeringsplats. Du är inte engagerad. Du interagerar inte. Du behandlar det som en passiv inkomst när det borde vara en föreställning. Du säljer inte sex - du säljer idén att varje kille som följer dig kan vara den lyckliga jäveln som låser upp nästa lager. Men om allt de låser upp är besvikelse och en 10-dollarsfaktura, kommer de att börja stänga flikar. Snabbt.
