Ho un solo maledetto punto debole come uomo. Solo uno. E Eva Martinez? Quella puttana l'ha trovato, ci ha ballato sopra e ci ha lasciato la sua cazzo di firma sui tacchi alti. La mia kryptonite? Le troie flessibili con gambe lunghe e culi che sembrano scolpiti da Satana per distrarmi da Dio. Questo demone assoluto in autoreggenti è la materia delle fantasie hardcore, senza filtri. Il suo banner OnlyFans da solo? Non è una foto, è un vero e proprio crimine di guerra contro il mio autocontrollo. Eccola lì, a mezz'aria, spaccata sul suo divano, come se la gravità stessa avesse rinunciato a cercare di trattenerla. Quel sedere sporge come se sapesse di essere il padrone della stanza, come se avesse un'ipoteca sul mio cervello. È così perfettamente modellato che dovrebbe essere messo in un museo dietro a un vetro, solo che invece ha bisogno di essere schiaffeggiato, afferrato e scopato.
Si può vedere ogni flessione dei suoi muscoli, ogni maledetto centimetro delle sue curve morbide e scopabili. È arte, ma arte che voglio distruggere. E quelle gambe? Lunghe come bugie, che mi avvolgono nella mia immaginazione, soffocando ogni pensiero razionale che mi è rimasto. Non mi sono ancora abbonato e lei ha già preso la mia dignità, se n'è andata con la mia spina dorsale e mi ha lasciato strisciare come una cagna in calore. Solo dal banner. È bastato questo. Ha il tipo di corpo per cui sacrificheresti un membro della famiglia. Diavolo, butterei mio fratello sotto un autobus solo per annusare il divano su cui ha fatto quella spaccata. Ha quel nucleo tonico e stretto che dice di fare ginnastica e yoga, ma sa ancora come far rimbalzare quel sedere come se stesse facendo twerking all'inferno. L'arco della schiena? Punizione divina. Il suo sguardo? Pura malizia da pornostar avvolta in un occhiolino che dice "non sei pronta per questo, ma ti rovinerò comunque".
E questo è solo il fottuto banner. L'introduzione. La punta dell'iceberg depravato. Immaginate cosa si nasconde sotto quel feed. Se la sua foto profilo è il pugno, i suoi contenuti sono il colpo mortale. Eva Martinez non stuzzica, ma attira. Ti dà quel tanto che basta per tenerti sulle spine, per farti sentire le palle come se avessero un battito cardiaco. Il suo viso è splendido, ma è il suo linguaggio del corpo che mi fa abbaiare come un cane rabbioso. Vorrei lanciarle dei soldi e pregarla di non fermarsi mai. Perché quando fa quelle spaccate, quando si allunga come una ballerina demoniaca con problemi con il padre, sono finito. Il gioco è finito. Non mi sto nemmeno più masturbando. Mi limito a fissarla, a sudare, ad ansimare, ad aspettare che mi schiacci l'anima tra le sue cosce. E dopo la ringrazierei. Con gratitudine. Con gentilezza. Come un vero e proprio piccolo babbeo rovinato.
La flessibilità è un'arma, e lei ha la licenza di uccidere
Non c'è nemmeno bisogno di immaginare cosa c'è dietro il sipario. Non è necessaria alcuna fantasia. Niente pensieri confusi a mezzanotte, quando sei troppo pigro per pagare un abbonamento. Il suo abbonamento? È gratuito. E in qualche modo questo sembra criminale. Perché una volta che sei dentro, questa puttana flessibile si scatena come se fosse il dannato Cirque du Slut. I suoi messaggi? Non sono di tipo "PG". Non sono docili. Oh no. Questa puttana si piega come un'istruttrice di yoga con zero rispetto di sé e un feticismo per la macchina fotografica. Ogni scatto è una trappola della sete scolpita nella pura lussuria. Il suo culo è al centro della scena così spesso che avrebbe bisogno di un album tutto suo. E io? Sono duro. Duro come la roccia. Non è un "oh, sono un po' eccitato". Questo è "sto per perdere tutto quello per cui ho lavorato nella vita solo per DM questa troia".
Eva si spalma come il burro su un biscotto caldo. Si piega come le regole di una festa della confraternita. E quando si mette in posa, giuro su Dio che sento il mio cervello lasciare il mio corpo come un fantasma dei cartoni animati. Le sue spaccate, i suoi sollevamenti di gambe, i suoi piegamenti sulla schiena: è come se cercasse di farti fallire NNN nei primi cinque secondi di scrolling. Pensavo di avere disciplina. Poi ho visto il suo sedere che sbucava da alcuni leggings trasparenti mentre si inarcava in una posizione yoga e sono venuto nei pantaloni come un dannato novellino. E non si tratta nemmeno di nudità. Non ha bisogno di essere nuda. Il suo corpo fa di più con i vestiti stretti che la maggior parte delle troie nude a quattro zampe. Conosce le sue angolazioni. Sa cosa sta facendo. È una guerra psicologica. Ti vuole disperato. Ha bisogno che tu sbavi. E io? Mi ci metto in mezzo come un uomo distrutto.
Ogni posa urla "scopami finché non mi scoppiano le articolazioni" e io sono seduto qui cercando di ricordare com'era la vita prima che lei si appropriasse del mio cazzo. Scorro il suo feed come se fosse il Libro dell'Apocalisse. Solo che ogni capitolo è il suo culo in una nuova posizione, che mette alla prova i limiti della mia tolleranza. Non riesco nemmeno a odiarla per questo. Questa stronza mi ha fatto diventare simpatico e io non sono simpatico. Sono il tipo che prende in giro gli altri ragazzi perché mandano occhi a cuoricino alle ragazze di OnlyFans. Eppure eccomi qui, a scrivere un messaggio a lei come un dannato sfigato, sperando che mi noti. Sperando che mi chiami bravo ragazzo. Sperando che si allarghi un po' di più. Le cose che farei a questa donna dovrebbero essere illegali in 48 Stati. Diavolo, datemi una stanza, una bottiglia di lubrificante e uno specchio, e passerei l'intero fine settimana a farmi abusare mentalmente dal suo mangime. Questo non è porno. È una punizione. E ne voglio di più.
Piegami come una delle tue puttane francesi
Se le spaccate e le trappole della sete gratuite non fossero abbastanza, questa dea depravata fa anche il cosplay. E quando dico cosplay, intendo dire che indossa un costumino attillato e arma quel sedere a bolla come se avesse un proprio livello di potenza. Non si tratta di una puttana da quattro soldi con una parrucca di plastica. Si tratta di una modella formosa, stronza, sexy come un cazzo che sa quanto vale. Il culo di Eva è il Vangelo. Andrei in chiesa se sapessi che mi aspetta all'altare con un vestito da Catwoman. E sentite questa: non c'è nessun PPV sul suo feed principale. Mi avete sentito. Non vi sta mungendo per ogni foto di tette. È generosa, ma solo se si gioca bene la partita. Se volete la vera roba cattiva? Dovrete entrare in quei DM. E credetemi, non la distribuisce a chiunque.
Non è una sgualdrina da drive-thru. Se vuoi il pacchetto deluxe, devi parlare con lei. Flirta con lei. Fai il bravo ragazzo. Vuole una conversazione. Vuole interazione. Devi imbruttirla prima che ti mostri il banchetto. E onestamente? Questo rende la cosa più eccitante. Perché quando finalmente ti manda quel succulento filmato nei DM? Ti sentirai come se te lo fossi meritato. Come se ti avesse scelto per vedere quella fighetta bagnata che si estende sullo schermo come se fosse affamata di attenzioni. Non è una cartella di download a buon mercato. È una macchina della fantasia che vuole che tu lavori per lei, che sudi un po', che la implori. E, cazzo, la sto implorando.
Regina elastica dei miei sogni più umidi
E c'è bisogno che continui a parlare? Devo convincerti ulteriormente? Guardatela. Guardate questa dea elastica, che domina le cosce e fa ballare il culo.
C'è qualcosa di più elastico, di più morbido e di più fottutamente sexy di Eva Martinez su OnlyFans? Non credo proprio. Non ho mai visto nessun'altra piegarsi come se fosse posseduta da un demone del sesso mentre fa hot yoga in una dimensione porno. E non lo fa solo per se stessa. No, no. Questa viscida volpe è qui fuori a servire la comunità come un'umanitaria arrapata. La masturbazione pubblica è ora un atto di gratitudine. Perché sta fornendo un servizio. Sta donando il suo culo alla scienza. La sua flessibilità potrebbe portare la pace nel mondo se solo la mostrassimo alle Nazioni Unite. Giuro che metà delle guerre si fermerebbero da un giorno all'altro se i leader mondiali vedessero Eva Martinez fare una spaccata in cam.
Ecco cosa succede quando Dio crea un giocattolo sessuale e gli dà un nome. Abbiamo raggiunto il maledetto apice dell'arrapamento. Siamo alla resa dei conti. È di questo che parlavano i testi antichi. Non fuoco e fiamme. Solo questa puttana piegata all'indietro con le gambe sopra la testa, le chiappe aperte come una rivelazione. E io? Cerco di tenere il passo. Sono qui nella mia stanza, con il cazzo in mano, e mi contorco come se fossi a un'audizione del Cirque du So-Gone-Wild, cercando di eguagliare la sua energia. Mi sto contorcendo, gemendo, cercando di prendere il giusto ritmo di corsa come un fenomeno da baraccone a un ritiro tantrico. Il mio cazzo ha le smagliature e non ho ancora finito. Questa non è una semplice masturbazione. È una gara. Un rituale. Un sacrificio. Sto battendo dei record personali solo per cercare di tenere il passo di questa puttana flaccida e delle sue spaccate di seduzione al rallentatore.
