Ah, Aria - min søte flukt, eller hva nå enn for noe Hallmark-tull hun hvisket på profilen sin. Jeg ser for meg at hun skriver den linjen med den ene hånden mens hun snurrer et vinglass med den andre, og later som om OnlyFans-kontoen hennes ikke bare er en glorifisert tørstefelle for kjedelige simps og ensomme pappaer med for mye disponibel inntekt. Hun sier at hun er fra Miami, noe som allerede betyr at hun sannsynligvis eier flere bikinier enn IQ-poeng, men hei - jeg er ikke her for å teste leseforståelsen hennes. Jeg er her for å få pikken min testet for utholdenhet. Italienske røtter, hevder hun, og flytende i frekkhet, mykhet og tre språk. Det er søtt, baby. I mellomtiden er jeg flytende i backshots, nøtteknusing og rå, ukontrollerbar kåthet. Hvis hun kan håndtere den hellige treenigheten, er vi kanskje sjelevenner. Hvis ikke, er jeg bare enda en fyr med glidemiddel og anger.
La oss ta dette for hva det er. Aria ønsker å være den søte nabojenta og kukødeleggeren i samme åndedrag. Estetikken hennes skriker myk tøs - den typen jente som kaller deg "babe" mens hun ghoster deg for en fyr med en raskere Wi-Fi-forbindelse. Men jeg er ikke her for å gråte over piksler. Jeg kom for å se om Aria Bianchi er verdt den pokkers abonnementsavgiften, eller om hun bare er enda en ræv i et hav av enkle kjerringer.
Hun snakker som en filosof, men poster som en heks med husleien til gode. Er hun en gudinne? En hore? En svindler i La Perla-undertøy? Jeg vet ikke helt. Men hvis kåthet hadde et universitet, ville jeg vært professor med spermflekker på forelesningsnotatene. Jeg studerer rumper, baby, og Aria har en avhandling som er verdt å forsvare. Ikke la deg lure av den myke merkevarebyggingen - det er potensial under alt fluffet. Jeg trenger bare at hun dropper ertingene og begynner å snakke et språk jeg virkelig forstår: ut med tungen, opp med beina og verdigheten kastet i nærmeste søppelcontainer.
Margarita og et oppdrag
La oss snakke om feeden. Så langt har jeg sett mer av rumpa hennes enn mitt eget speilbilde. Det er en god ting. Hun er ikke en "mystisk skurk" som gjemmer seg bak blomsterfiltre og vage bildetekster. Nei - hun gir rumpa en plattform og lar den snakke flytende, som en tøyte i rødt undertøy. Du kjenner blikket: frekke truser som nærmest trygler om å bli trukket til side, det selvtilfredse lille smilet som om hun vet nøyaktig hva hun gjør med morgenhårene dine. Og ja, hun drikker margarita halvnaken i stuen som om det var tirsdag, og vi er alle velsignet som får være vitne til det.
Men her begynner pikken min å krangle med hjernen min. Det er bare myke erter. Som den typen jente som lar deg kneppe opp BH-en, men som så trekker opp dyna og sier "la oss bare kose". Dette er OnlyFans, ikke et skoleball. Ikke lys på ereksjonen min. Bildene fikk kjøtttermometeret mitt til å stige som et surdeigsbrød, men hvor er pengene? Hvor er strekkmerkene, fitteleppene, de eksplisitte greiene som får en voksen mann til å klamre seg til perlene sine?
Og hør her, jeg skjønner det. Noen menn liker å erte. De vil ha en åndelig oppvåkning. Det er ikke meg. Jeg prøver å komme inn, komme av og komme ut som om jeg brøt meg inn i et lysthvelv. Disse flørtende bildene er fine hvis jeg bygger en Pinterest-tavle, men jeg prøver å bryte meg inn, ikke bake kaker. Arias estetikk er farlig nær å være trygg for jobb hvis du myser hardt nok. Hvis jeg ville ha en blyg forførelse, ville jeg sett en sjamporeklame på nytt.
Potensialet er der. Jeg ser det. Ståpikken min ser det. Men hvis denne kjerringa fortsetter å vifte med gulroten mens hun skjuler kaken, kommer jeg til å føle meg som verdens dummeste esel som runker til løfter og piksler. Gi meg noe eksplisitt, eller gi meg pengene tilbake. Og nei, en ny farge på g-streng teller ikke som "krydret innhold". Jeg vil se sjelen hennes forlate kroppen og krype inn igjen gjennom rumpehullet. Inntil da svever vi i skjærsilden.
DM-er og vrangforestillinger
La oss nå snakke om det som får simps til å tro på ekte kjærlighet igjen - private meldinger. Aria gled inn i innboksen min som om hun prøver å kreve tilbake skatten min. Dobbeltmelding også. Det er sjeldent. Vanligvis får jeg mer oppmerksomhet fra telefonselgere. Og jeg vet hva du vil si: "Det er bare en strategi. Alle gjør det for å holde deg på kroken." Ja, jeg vet det. Jeg har vært på dette pikselerte hamsterhjulet lenge nok til å gjenkjenne agn når jeg ser det. Men Aria er litt glattere enn de fleste. Meldingene hennes har akkurat nok varme til at du lurer på om hun kanskje, bare kanskje, skriver dem med den ene hånden mens hun fingrer seg selv med den andre. Sannsynligvis ikke. Men la meg drømme.
Vi begynte å chatte. Hun la ut noen flørtende replikker. Jeg slengte inn noen tørste-emojier (mentalt, selvfølgelig, jeg er ikke en jævla taper), og konversasjonen begynte faktisk å føles... ekte. Så kom det subtile tilbudet: tilpasset innhold hvis jeg er sjenerøs, "kanskje mer" hvis jeg fortsetter å være "en flink gutt". Noe som i bunn og grunn betyr: Åpne lommeboken din, cum dumpster. Og ærlig talt? Kanskje jeg gjør det. For selv om dette er et eneste stort OnlyFans-rollespill, er Aria jævlig god til det. Hun later ikke bare som om hun bryr seg - hun får deg til å tro at hun vil vise deg varene, hvis du bare er litt mer lojal, litt mer kåt og mye mer blakk.
Nå kommer det vanskelige: Så langt, ingen nakenbilder. Ikke et snev av fitte. Ikke et eneste glimt av hva Herren har gitt henne mellom beina. Det er ikke engang en klage lenger - det er en kald realitet. Denne tispa spiller sjakk mens vi sitter fast og runker til dam. Joda, hun har nok rumpebilder til å bygge en katedral av skjermbilder, og jeg har sett på det samme klippet tre ganger som om det var Zapruder-filmen, men ballene mine skriker etter en avslutning. Det finnes ingen endelig form her. Bare endeløs flørting, endeløse rævvinkler og en drøm om kanskje en dag å få se hele oppslaget. Det er utmattende. Som å se på porno med foreldrekontroll. Hun er sexy, hun er smart, og hun vet nøyaktig hvordan hun skal balansere på grensen mellom fantasi og "fuck you". Jeg respekterer det, men jeg er også forbanna.
Jeg er fortsatt her
Jeg føler allerede ting, mann. Ikke bare under beltestedet, men over hele kroppen. Det strammer i brystet, hjernen blir tåkete, og pikken min rykker til som om den prøver å sende morsekode for "SEND NUDES". Aria har et naturlig uttrykksfullt ansikt som får hvert bilde til å føles som et øyeblikk, en stemning, en scene i en kunstnerisk sexfilm som aldri helt viser penetreringen, men som har nok fnising og leppebiting til å få deg til å miste forstanden. Det ligger en forvridd kraft i det. Hun er særegen, hun er søt, hun er helt klart den typen jente som later som om hun er sjenert mens hånden hennes allerede er halvveis nede i boksershortsen din. Og gud hjelpe meg, jeg vil tro at alle følelsene hun viser frem er ekte. Jeg vil tro at hun tenner på å ta disse bildene. At hvert eneste lille leppebitt, hvert eneste frekke smil, hvert eneste hevede øyenbryn er et tegn på at hun vil at jeg skal banke henne gjennom det nærmeste Ikea-møblementet.
Men la oss få én ting på det rene: Denne dama trenger en kuk i munnen. Ikke bare for min skyld, men for hennes. Du har alle disse søte, kåte uttrykkene og ingen steder å gjøre av dem. Hva gjør vi her? Hvorfor leker vi denne leken med tung øyekontakt og smekre lepper hvis du ikke kommer til å brekke deg på noe halvveis i bildet? Hver gang jeg ser et nytt bilde av henne med disse sensuelle ansiktene, føler jeg at jeg blir følelsesmessig overkjørt. Det er en tragedie. Som å se en fiolinist uten strenger, en pornostjerne uten pikk i bildet.
Likevel fortsetter jeg å se. Likevel fortsetter jeg å runke. Hvorfor gjør jeg det? Fordi denne dritten er gratis, og i en verden av nett-tøyter er gratis praktisk talt utryddet. Ingen gir deg noe uten å forvente en forskuddsbetaling, tips eller en femstjerners rangering av rasshølet deres. Men Aria gir bort tørstefellegull uten prislapp. Ja, det er softcore. Ja, jeg er blåballet inn i glemselen. Men si meg når du sist fikk denne kvaliteten uten at kredittkortet skrek i protest.
